DE ALAGADLU ll-fl@wanadoo.fr

     En pas feutrés, sur cette neige qui crissait, nous cherchions notre pavé mosaïque. Le blanc et le noir au pied du Vénérable chêne se sont mêlés.

     Comme l’ombre et la lumière sont prosternés devant les ramures déployées, le céleste côtoie la croûte et la terre reçoit le ciel.

     Rien ne se tend tout se tend. L’entrelacs du Ying et du Yang déployés en échiquier, alignés en pavé. Le blanc et le noir nous bercent en enfant roi.

     Point de fous, de cavaliers, de tours uniquement son roi et sa reine dans cette étendue de blanc et de noir.

     La neige gelée crisse sous nos pas, notre bonheur d’être à deux.

FAMILLE

Les repas obéissaient à une étiquette stricte.

Mon père trônait en bout de table, il sortait son ognon de la poche du gilet, déroulait la chaîne, la montre s’ouvrait comme un papillon, il vérifiait qu’il était bien sept heures précises.

Chaque un avait sa place et sa serviette, nous étions six enfants.

Le couvert était dressé comme au restaurant.

La parole circulait librement, mais, à la moindre incertitude, ma mère allait chercher le secours du dictionnaire. Mon père corrigeait les écarts de langage, les cuirs, les fautes de grammaire, notait les mots inventés ou approximatifs par un « vingt sous ! »  qu’il tenait de son père.

En tant que caganis (le dernier né) ,j’avais le droit à la fin des repas à être gracié.

Je demandais l’autorisation de faire le tour de la table pendant que les agapes, ou plutôt les polémiques se terminaient. J’en profitais pour passer sous la table où, tout à loisir, j’admirais les portes-jarretelles, les bas noirs et les culottes de ma mère , de ma soeur, des invitées.

Ces repas étaient un lieu de discussions, de harangues où, chaque un pouvait contre tous défendre une thèse.

Un jour, j’allais sur mes quinze ans, Pierre, mon aîné médecin à Aubagne, soutenait que le plus bel âge était le sien, celui de la plénitude, celui de la force. Je soutenais que le mien était le plus passionnant puisque j’avais tout à découvrir. Mon père dit qu’il préférait son état qui était celui de « l’impuissance tranquille ».

Mon frère Pierre, pour conclure, se fit sauter une dent de devant en tirant sur une feuille d’artichaut.

J’entends encore son tintement dans l’assiette et mon rire cruel.

Il m’a fallu des années pour comprendre la valeur d’une telle dent, la peine que l’on pouvait ressentir aux signatures du vieillissement.

Ces instants étaient une école de bienséance, de philosophie et de rhétorique.

Le moindre écart était épinglé. Il ne fallait pas s’aventurer à dire «  de suite »  et jungle se prononçait jongle comme junte.

Tout pouvait y être dit dans la limite de la stricte correction.

J’avais pris l’habitude d’attendre que quelque un ouvre le tiroir du vaisselier afin d’y ranger sa serviette pour jeter la mienne de ma place. Ce qui m’a valu des réflexions de mon père jusqu’au jour où il fit de même, à ma grande stupeur, quelques jours avant sa mort.

Certain soir de gâté, assis sur ses genoux alors qu’il écoutait dans son fauteuil sa musique, je lui posais toujours la même question : « Comment ce sont fabriquer les étoiles ? »

Je savais qu’il me parlerait longtemps comme à un adulte. Gravement il s’appliquait à me transmettre l’amour de la science et du questionnement.

La maison était noyée dans un flot continu de musique classique qui ne s’interrompait qu’au départ de mon père. 

J’ais mis des années a pouvoir en écouter sans pleurer, encore aujourd'hui j’ais le coeur qui se serre quand j’écoute la symphonie de Saint-Saëns pour orgue, qu’il m’avait commentée.

Quand il me donnait le choix, c’est la célèbre toccata et fugue de Bach qui avait ma préférence.

Je m’endormais toujours au milieu du morceau.

Ma soeur se révoltait : « Pourquoi demander Bach si c’est pour dormir ! »

Mon père, qui avait compris que la plénitude de ce morceau pouvait me calmer jusqu’à  la somnolence, répondait : « C’est normal.»

La clarté de cette explication clouait ma soeur dans son fauteuil.

FL

En montant de Saint Zacharie, au pont de la Taurelle, vous prendrez une route de terre à gauche de la source, et si vous connaissez le chemin, il vous conduira à la Mantelette.

Ce mas, bâti au sommet d’une colline, domine avec son cyprès les contreforts de la Sainte Baume.

Il est à moitié en ruine, mal entretenu par le diocèse de Marseille qui le prête à ses fidèles pour des fêtes familiales.

Cette vieille bâtisse a deux particularités.

D’abord, la proximité d’une source. Ce qui est étonnant, c’est sa présence au sommet d’une colline. Cette curiosité, ainsi que l’eau, affirme que cette habitation existe depuis bien long temps.

Puis, une bergerie abandonnée qui fait office de cave.

Un œil scrutateur peut découvrir un autel au fond de cette chapelle oubliée, si une main curieuse chasse la poussière accumulée, une mosaïque révèlera une croix templière.

On aurait envie de dire que ce lieu a toujours été magique. Que nos ancêtres, qui voulaient, certes, voir venir et pouvoir se désaltérer, ont été impressionnés par la force qui se dégage de cet endroit.

Les chênes et les pins qui enserrent les restanques plantées d’oliviers frémissent, les pierres sèches craquent au soleil, ceux qui savent écouter ces chants se souviennent.

Cette terre était ingrate. Le soleil sans pitié. Il était plus facile ici de faire pousser des cailloux que de récolter un peu de blé.

Satan depuis des siècles arpentait le domaine de la sainte Baume. On lui doit, ce paysage lunaire, ce climat qui oscille entre le four et la glacière, les argéras.

Il y avait logé sa putain préférée. Les crédules l’avaient vite élevée à la sainteté ce qui l’avait réjoui au plus haut point.

Les oratoires qui montent des villages à la grotte, diminuent de taille en fonction de l’éloignement de la vallée : la foi des villageois leur avait recommandé de porter plus de vin que de pierres.

Une multitude de dévots, de marchands, de vendeurs d’amulettes de grigris et d’indulgences, de charbonniers, de minotiers de cades, de soi-disant compagnons du devoir, de mineurs, de faiseurs de glace trafiquaient sous la houlette des moines qui régissaient et pressuraient cette foire sous la falaise qui abritait la fameuse grotte sacrée.

Ce bordel perdurait depuis des siècles, Satan n’avait fait que prendre la suite au changement de superstition.

À l’inverse de ce florissant commerce, les fermes des hauts tombaient en ruines, les oliviers se racornissaient sur leurs restanques envahies de chênes kermès, les puits se bouchaient, les sources se perdaient dans les mémoires.

Il ne restait plus aux renards et aux blaireaux qu’à manger des ammonites.

Quelques mûriers chéris des magnanarelles se tordaient, se fendaient le long des chemins fantomatiques qui ne menaient à rien. L’air lui-même était devenu coupant, la lumière crue, le vent cruel.

Notre homme avait cru que son courage et son travail arriveraient à faire vivre le mas, mais tout s’acharnait à détruire ses espoirs.

Sa femme, lui et ses bêtes, dépérissaient en haut de leurs collines de rêve.

Petit à petit, son esprit s’éloignait de la réalité et de son corps.

Il ne voyait plus la beauté des  cistus (albidus), la peine l’avait rendu aveugle au rayonnement de sa femme et sourd à ses encouragements.

Le soir, il passait de longs moments, prostré,  à maudire son sort, la terre, Dieu.

Un jour de grand soleil, dans le cri des cigales, il comprit que la rédemption des siens et de ses terres devait s’acheter par un sacrifice. Il prit la folle résolution de partir en terre Sainte sauver le tombeau du Christ.

Tout s’essaya à le retenir : sa femme, les oliviers, le mas, les chèvres : rien ni fi.

Une grande quiétude s’installa en lui, certain d’avoir compris et trouvé la vérité.

Un rêve à Venise...

Lointain irréel, "una ragazza vergine mancata".

Il me restait le songe, une absence, Venise.

Comme un présage dans cet espoir, Venise.

Là aujourd'hui, réel, "una donna compiuta innamorata".

... Était ce un rêve ?

Non un présage d'enfant.

De cette Altana où mes cheveux d'un blond vénitien scrutait un avenir improbable je vois maintenant les ruelles étroites et humides  qui ont entendus nos pas , en cadence, à l'unisson, du Rialto à San Marco. Nos mains enlacées ne se sont plus relâchées.

Peu de chats fiers et malfamés pour nous montrer le chemin mais des envies de se perdre de s'entrelacer dans les "calli" ou les "sotoportegi" afin de se retrouver, s'aimer.

Murano  soufflait dans ces verres notre chaleur et notre Amour. A jamais retenus dans ces bulles des souffleurs de verres, nos espoirs et nos baisés. Ils ne cueillaient pas une paraison mais notre passion.

  Je ne fuis plus.

Je m'envole au dessus des nuages gris, je navigue sur des eaux limpides. Le palace nous a livré ses "duetti d'amore" et dans notre "Piano Nobile"nous avons chanté nos Amours.

Nos "Passeggiati", promenades d'après dîners, nous berçaient vers la douce mandarine sucrée de ce "punch caldo" qui parfumait nos coeurs et troublait nos sens.

Plus de "Bauta", de masque vénitien sur notre peau. Mais nos simples regards sur nos visages à ciel ouvert. Deux sourires. Des "Banbini".

Je ne rêve plus.

En Terra Adama ou en Terra Ferma :

Je vis.

Mugi